Se el que costes ...

Sembla alguna cosa evident i, segurament, a aquestes alçades de la meva fugida, hauria de deixar de semblar-m'ho.
Una brullada per a algú que en teoria es guanya la vida venent expectatives. Una altra d'aquestes coses que hauria de dur tatuades en l'iris, serigrafiadas en el cul, gravades a foc lent sobre el meu dit més perillós, aquest pulgar juganer que mana sobre tele i mòbil. I és que en la meva setmanal rutina més insignificant, avui ensopegada amb la necessària diferència entre el que costen les coses, el que realment valen i el que un, al final, acaba pagant per elles.
Coses com enviar un missatge. Enviar un missatge no costa gens. Agafar aquest dispositiu que emet ones perjudicials des de la teva butxaca més pròxima als genitals, i posar-se a teclejar com un gnom amb psoriasis posseït per l'esperit de jotabé. La gent ho fa conduint, follant i fins i tot des de la tassa del WC. Pagar, el que es diu pagar, com es carrega en compte, tot just es nota, tu li dónes al sent i uns pocs cèntims d'euro més tard, el missatge arriba sense pagar ni un sol cànon per faltes d'ortografia. I com valor, estaràs d'acord amb mi en què no té preu, últim bastió de la comunicació asíncrona, del fals amiguisme de l'hem de veure'ns i de la infidelitat conjugal que clama ser descoberta.
Coses com enamorar-se. Enamorar-se val molt, sí, però ho acabes pagant cada vegada més car. Potser per això cada vegada dóna com més mandra. Enamorar-se, a més, amb tant zapping, s'està convertint en un voler-se cap a fora, un agradar-se molt a través d'un altre, un donar-se molt per a rebre's millor, i això, tard o d'hora, acaba passant factura. Igual per això proliferen les amistats WIPP Express, aquelles amb dret a fregui ocasional, fugaç, bé brut i sense cap tipus de compromís, fins a la teva pròxima colada.
Coses com sortir a la nit. Bufff, aquí sí que hem tocat fons. Sortir a pagar una copa que costa deu vegades el seu valor real envoltat de massa suada que balla alguna cosa al que un tipus envoltat de vinils casposos ha decidit cridar música, només s'entén des d'un punt de vista. Sexe. Aguantar que un altre tipus el llibre del qual de capçalera són les memòries completes de Chuck Norris decideixi si entres o no en un local només té una explicació creïble. Molt sexe. I bé, també estan les quals surten amb les amigues només per a ballar i divertir-se. Això és cert que té un altre tipus d'explicació. Falta de sexe.
Coses com mirar la tele. L’ aparentment única alternativa quotidiana per a tants sedentaris, desenamorats i solitaris acompanyats en general. Milions de converses apagades per l'encès d'un sol electrodomèstic. Que si la nevera mata el gusanillo, la consola el temps i la planxa tot tipus d'arrugues, el que mata la tele és l'oportunitat de parlar i explicar-se coses, el com t'ha anat el dia, el què vols que fem demà, el com t'asseguis avui. I això sí que té un valor fora de qualsevol graella que qualsevol listillo pugui patrocinar mai.
Coses com escriure. Per a acabar, em temo que escriure ens costa més als quals menys valor aportem. Una vegada, un entranyable vellet em va dir, mirant-me als collons de l'ànima, que per a ser escriptor "només fa falta saber escriure sense faltes d'ortografia i ser una mica menys pendejo que els altres".